Deixar a sombra na margem dos caminhos estreitos requer que os pesadelos se aninham dentro dos pedaços feitos de fogo. Posso dizer que preciso de ter uma nova memória, um festival do mais estranho possível. Luzes com temperaturas optimizadas para encontros sub naturais. Desterro os fragmentos da vida vinda da terra para segurar as chamas da silhueta, e coloco todos os sentimentos no vazio do ar. O coração deixa de ter filamentos de cordilheiras espessas; somente tenho que a levar para a capela para cima do altar onde poderei dar as suas veias ao inferno. Sentir meus braços em volta do cadáver torna o sonho uma cor só, na qual nem sei qual a quantidade de força poderá suster a nossa respiração. Espolio a natureza de mim pela causa, por enevoar uma noite terei vencido o resto das barreiras da matéria. Enrolo dois corpos num, e penetro as campas à minha volta com os pés. Não tenho dó da dor alheia, nem os vasos de flores falsas escapam na fúria de voltar a colocar as coisas no seu devido sítio. Encosto meu ombro na porta da capela, na qual cede facilmente que nos faz rebolar pelo chão. O desequilíbrio dos espíritos parece apoderar-se do espaço. Deixo a Laura no chão e começo a levantar a madeira do estrado, partindo-a com as mãos até fazer o máximo de cruzes possíveis.

Ela chama-se Laura. Chama-se não, chamava-se. O sabor das suas lágrimas ainda ecoa pela minha mente e arrepia-me a alma. Ecoa a sua voz maviosa como se fosse um zumbido irritante nos meus ouvidos. Ela costumava apertar-me e abraçar-me com força encostando a cabeça ao meu peito. Dizia-me que eu afastava as energias negativas. Dizia-me que eu lhe dáva conforto. As minhas memórias preferidas dela ainda são levadas numa corrente de pranto até às margens mais recônditas do meu inconsciente. Ficam lá a martelar umas contra as outras como traineiras encalhadas e perdidas, entre dois pedregulhos no mar alto. São como corvos famintos que debicam o meu descanso nocturno até eu perder o sono e a vontade de repousar.

Sinto a garganta seca como se tivesse engolido areia. Não me lembro do que fiz ontem à noite. Não me lembro do que fiz hoje de manhã. Os dias passam por mim. As tardes passam por mim. As noites passam por mim. Cada dia é uma fotocópia do anterior. Tudo é vazio de significado como o léxico de uma língua que não se domina. Começo a ficar assustado comigo próprio. Caminho em direcção a um vórtice de auto-destruíção que se aproxima lentamente. Cinza seria a cor dele, caso eu tivesse um coração.

Neste sítio tudo é desolador e embora tudo esteja diferente, agora, eu sei que está tudo na mesma. Para onde quer que eu olhe, só a vejo a ela. A ela e a uma filha da puta de uma recordação da pessoa que eu costumava ser...